UNE CHAROGNE.

Curiosidad. Terrible. Un puto revoltijo de mierda. Qué duro sentir piedras en el pecho y no poder decirte que las he tirado yo, enterràndome, para que no sepas que vomité certeza. He deseado demasiado y ni siquiera puedo reclamar el derecho a sentirme traicionado porque no hay delito. Te he visto ahì, latente en una cuerda, congelada en la línea temporal de un obturador riendo con alguien que no te era extraño. He sentido pánico y la funesta inquietud de quien se sabe un placebo….Decìas algo de amar?

EL EFECTO VENTURI (Fragmento borrador)

“No estoy muy seguro, pero creo que fue sobre los diez años cuando me di cuenta de que para sobrevivir en el campo de mediocres infames de mi clase de 5º curso lo mejor , en adelante, sería no hablar de todas esas cosas que ahora por lo visto son supercool entre los modernetes y que en el siglo pasado eran justificación suficiente para llamarme empollón de mierda.  Así que me he pasado a la raya de de dos décadas controlándome en ciertos tipos de ambientes para que mis conversaciones tuvieran el justo grado de trivialidad y gilipollez convenientemente oportunas para ligar, hablar a la salida del trabajo, ser estupendo en las cenas y toda esa mierda. Claro que cuando cumplí los 30 me dio por pensar que estaba hasta los cojones. Y basándome en esa irrefutable verdad empezó por fin a traerme al pairo que lxs estupendxs de turno se sientieran amenazadxs por oirme hablar de la Mendieta o de Wolfe (evidentemente mandé a tomar por el orto a lxs estupendxs de turno porque ya no me parecían estupendxs desde hacía bastante) Ah….la liberación de la mala hostia es tan reconfortante como temible….pero me sienta de puta madre…Fíjate, ahora mismo estoy sentado en el Sr. Cobaya tomando un café solo…y no tengo reparos en decirle discretamente a la camarera de medias amarillo Lisa Simpson que la taza tiene restos arqueológicos del desayuno de otro. Es algo que me jode en el alma…las tazas de café o de té sucias, teñidas por cientos de cafés y de tés anteriores. La necesidad de un estropajo es tan evidente que mi entrecejo dibuja ese arco de criminales intenciones que tanto te gusta…..”

FRECUENCIAS PARALELAS.

Bendrix, en la Alta Silesia, se echaba unos tragos y volvía a casa con la boca mordida. Había conocido a una tía sin sonrisa de barra ni pose de maniquí.

Lo bueno de los días out of range es que te dejan muerto y ya no sabes reaccionar, así que la colisión fue inmediata y funesta, generando una especie de alteridad espacio-tiempo bastante difícil de asumir.”Voy a tirar el último cartucho”. – dijo mientras salía del bar susurrando algo que ya no parecía mezquino.-  Y apuró el cigarro.

Cuando la volvió a encontrar,  una sincronía escandalosa, casi grosera, les recorrió las piernas en un escenario metálico de gemidos urbanos. “Sabes?” – le había dicho en voz baja  – “esto es el sueño de cualquier adolescente: correrse en el asiento de atrás de un coche mientras suenan los Scorpions. Nunca me gustaron los Scorpions, pero tú sí.” Y supo que, por lógica, alguien iba a tener que sufrir por aquello: desidia, estasis, emesis, rotura….pugna, desiderata, inercia, sumisión.

Se dio cuenta de todo al pensar en las fotos, esas que no había revelado aún y con las que ya no sabía qué hacer.

REVULSIVO

La poesìa
es un buen revulsivo.

Qué alivio poder escupir
el asco que me da
la idiota sentada
en la mesa de al lado.

Y en definitiva,
escupir.
Por joder.

00:20

De entre todas
escogì la duda,
por necesitada de
acreedoras.

El frío

La plaza estaba rodeada de una muralla de bloques brillantes de hielo, blanco al sol enrarecido de la pesadilla. No tendría más de metro y medio de alto, y  allí, justo en el centro del lateral, una vieja vestida de luto, con bastón de negro chirriante y tocado de plumas de cuervo. No recuerdo su cara, sólo el porte encorvado y el pelo blanco en un moño deshecho. La iglesia, el estanque de aguas sucias, todo seguía en su sitio.

La vieja comenzó entonces a caminar sorprendentemente rápido, mirándome, y sin hablar, se colocó a mi lado, observando mientras yo escribía ávida de algo, enferma,  entusiasmada por tanto de nada.  

  “Tengo que acabar el cuento, mira lo fácil que es…todo está aquí, no para, no se acaba, y cuando despierte, lo recordaré y entonces estará hecho.”

La vieja desapareció, y la pluma se conviertió en lápiz del 2 y medio. Y yo abrí los ojos, como siempre, sudando, y con la sensación de haberme dejado algo por ahí suelto.

COLGAJO.

Cuando la marea se retiró, la playa apareció llena de guijarros perfilándose en líneas paralelas…buen truco, pero no me quedaría lo suficiente como para intoxicarme de la salinidad marina….jamás me había salido bien.

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No seré más sino el cambio. El desenlace  directo, indirecto, forzoso, inapelable por mucho que te empeñes, de la sincronía de nuestra existencia.